Manteau d’Arlequin - Gérard Fiorenzo

Dans ma tête, un manège tourne, grince, chante :

Mots, phrases, couleurs, parfums

Barbe à papa, Mickey pompon

De l’abyssal

Pensées de mes lointains aïeux

En chevaux de bois

Fiers, gais, tristes

Usés par le temps

Mais toujours là.

Fière allure sur leurs ergots

Tourne manège, chante cigale

Pleurniche fourmi, ruse renard

Ne juge pas les gens sur la mine

Société pestiférée ! le lion enquête

« Belle blague, l’âne  condamné ».

La cour poursuit les misérables

Jean de La Fontaine ! il y a longtemps que je t’aime

Dans tes fables, je m’y suis baigné.

Papa Hugo romantique, sur la sellette

Grognard de Bonaparte

Hiver d’enfer, Moscou fumant

A l’heure où blanchit la campagne

Chansons des rues, chansons des bois

Léopoldine, Jersey, tables tournantes

Le poète est un riche qui possède

Terre, lune, soleil,

Leur écho dans les bois.

Bibliothèque de classe : Trésor qu’on effeuillait

Sans famille, Jacquou le croquant, Monte Cristo.

La chèvre de Seguin, La baleine blanche

J’en passe, ma mémoire perd haleine.

Ils sont là, dans le coffre à trésor

Ceux qui naviguent avec nous,

Toute la vie.

Ah peuchère ! ca sent la Provence, garigue, romarin, cigales,

Mistral, autan, zéphyr, clin d’œil à Mireille, au curé de Cucugnan

Mille récits facétieux, galéjades.

Mistral, Roumanille, descendants du grand Homère

Renaissance de la Provence

Dans sa langue, sa terre, son histoire.

« Quand le bon dieu doute qu’il a créé le monde,

Il se rappelle de la Provence. » Pardi

Toi, François, dont Verlaine fit son dernier mot

Villon, rebelle, insoumis, vagabond.

Ami des mauvais lieux,  tavernes, et canaille

De rixe en meurtre, de cachot en pendaison

Je vis après toi, et n’ai pas le cœur endurci.

Je rêve à Flora la belle romaine, Héloise,

Aux neiges d’Antan.

Paul, Arthur, Charles !  tant d’autres !

Maudits.

Matins blêmes, alcools, amours innombrables,

Tavernes, lupanar, délire, opprobre des bonnes gens

« Pourtant, là, tout, n’est qu’ordre et beauté »

« Il pleure dans mon cœur, comme il pleut sur la ville »

« On n’est pas sérieux, quand on a dix sept ans ».

Je trinque avec vous dans l’invisible

Un dernier verre d’absinthe, nectar de Chatou.

Puis, lecture sous le manteau,

Entre mot et image

On n’est pas sérieux quand on a 14 ans.

Tintin, sa troupe : Milou, le fox à ses trousses,              

Hadock, grincheux, ses millions de mille sabords

Tryphon Tournesol, le chercheur perdu dans son monde

    Voyage au Tibet, en chine, en Afrique,

En Egypte, et même, jusqu’à  la lune,

Et surtout dans la lune

Avant Neil Amstrong.