La Claque - Thomas Beddok

En face de lui, l’homme était un imbécile qui s’ignorait. La pire espèce. La plus commune en somme. « Homo credens sapere » avait décrété Léopold, assis au premier rang de la conférence de presse, quand la créature encravatée s’était avancée sur l’estrade. « L’homme qui croit qu’il sait ». Il se renfonça dans le siège râpeux qui commençait à bien le connaître. Devant lui, au confluent des projecteurs, le spécimen crachotait un sermon sous le halo de sa gomina. Léopold retroussa sa manchette et promena un œil las sur sa montre et à ses notes. Vingt minutes de discours. Un mot-clé pour chaque moment-claque. Le premier : chat.

            « UN VIEUX PROVERBE DIT : C’EST DIFFICILE DETROUVER UN CHAT NOIR DANS UNE PIÈCE OBSCURE, SURTOUT QUAND IL N’EST PAS LÀ. EH BIEN, JE VOUS ANNONCE QUE NOUS TRAVERSONS UNE PÉRIODE OBSCURE DE LA DÉMOCRATIE FRANÇAISE, ET QUE LA NUIT, TOUS LES CHATS SONT NOIRS ! »

Léopold frappa des mains et les applaudissements roulèrent. Le métier avait rendu ses paumes calleuses. Du haut de la tribune tricolore, l’homo credens bramait des slogans aux caméras. La généalogie de ses idées ne faisait guère de doute. Une longue lignée consanguine, aux rejetons farouches. Des idées pour mordre. Cave ideam.

            Prochain mot-clé : ours.

            « ET JE DIS : SCIENCE SANS PATIENCE N’EST QUE RUINE DE L’ÂME ! NE VENDONS PAS LA PEAU DE L’OURS AVANT LES BŒUFS ! »

Léopold relança la claque, reprise en écho par le reste du public. Chef d’orchestre de l’enthousiasme. Encouragé, le pérorateur refaisait son stock de postillons à grand coup d’eau minérale. Léopold en avait vu passer tant qu’il avait renoncé aux catalogues. Une seule race : la courge politiforme, dévoreuse d’hommes de paille.

            Prochain mot-clé : vautours.

            « JE REFUSE CATÉGORIQUEMENT DE LAISSER LES FACHO-PROGRESSISTES LOBBYISTES JETER NOS VALEURS DANS LA FOSSE AUX VAUTOURS ! »

Une fois de plus, Léopold fit partir l’ovation. Artificier de la gloire. Comment feraient-ils, ces gens-là, sans l’étincelle qui met le feu à la poudre aux yeux ? Il était souvent tenté d’« oublier » sa claque. De laisser l’homo credens dans sa merde.

            Prochain mot-clé : cafard.

            « DITES AVEC MOI : NON À L’INDIGENCE ! NON À L’INDULGENCE ! NE LAISSONS PAS LE CAFARD POPULISTE FAIRE SON TROU DANS LE FROMAGE FRANÇAIS ! »

Léopold claqua, claqua, arracha un tonnerre à deux cents spectateurs. Il ne cédait jamais à la tentation. Il en allait de son salaire, bien sûr. Mais une autre pensée retenait Léopold. Une pensée qui lui comprimait le ventre, et le faisait applaudir de plus belle. La pensée que, peut-être, il n’arrachait rien à personne. Que toutes ces mains gantées, baguées, qui battaient à sa suite n’auraient peut-être pas attendu son signal.

            Léopold savait qu’il n’« oublierait »  jamais sa claque. Il avait trop peur que les vivats s’élèvent sans lui. Peur de découvrir, dans son dos, cent quatre-vingt-dix-neuf homo credens acclamant leur prophète.